La flamme qui dansait
Ce four à pain niché au cœur de la ferme était bien plus qu’un outil de cuisson Il était le gardien d’une flamme perpétuelle Cette chaleur constante rassurait comme un cœur battant dans la pierre Les braises rougeoyantes luisaient sous la voûte noircie par la suie des siècles Elles promettaient des pains dorés et des hivers traversés sans frayeur
Les Saisons de la Farine
Chaque cuisson était un rituel lié aux cycles de la terre La pâte pétrie avec les grains de la dernière moisson reposait près de la gueule chaude L’odeur du levain se mêlait à la four à pain senteur du bois sec de chêne En hiver le four réchauffait les corps et les esprits En été il cuisait les premières tourtes aux baies sauvages Chaque pain portait en lui le goût unique de l’instant
Le Ciment des Générations
Autour de cette chaleur se tissait la communauté Les voisins venaient avec leur pâte On partageait conseils et nouvelles dans l’attente du moment magique Le coup de pelle rythmait l’extraction des miches crépitantes Le pain rompu ensemble sur la table de pierre scellait les alliances Le four à pain demeurait le témoin silencieux de ces gestes immuables un pilier autour duquel tournait la vie entière